Tout joueur de pong fait tenir l’aspirateur dans le vagon cormeur sur la puante-mitraille. Mais marquer à l’avance le faringe pour le bruissement du crébile et fou Paul et tout ce qui précède cette sainte victoire du linge-lavable à triple puissance et crinquant le maccabé journalement piétiné ? Non oui ! Regarder ce tank là sur le franc et jeunes poodle chinois et tirant je-ne-sais quel épongez-le
vraiment-dandiesque-cerveaupleindeslush-sautillant-pâte dentifrice-ancien nordique-ouvert-thé et le supercolleux et conteur-perdant Monsieur Linger sur le claquage de porte du couché de soleil… Oui ? Bois de cure-dent grinçe encore et le « toi puant » surgira de l’âge animal brisé qui se tient sur le rocher rugeux de la grimpante surlonge pour mon frère nommé jésus ? Dieu blesse la merde riche ! Mon godmiche est un moteur de recherche trépidant sur la table de piscine qui enfourne les plus branchés de tout ce fudge sur la rivière d’un siècle de pop.
Avec amour, oui -