Après le noir vient le bleu.
L’image du paysage obscur s’étend et se déchire.
Devant mon œil, les rideaux se lèvent.
Après le bleu, le gris.
Les cheveux frisent, pleuvent et pensent.
Mon odorat fragmenté renoue avec les plantes de ma chair.
Les chats de ruelles s’étirent.
L’ange dans un coin s’étonne et plisse les yeux.
La vague d’humeur l’aveugle d’une lente traînée de douleur.
- Que fais-tu, milicien ?
« Je gratte le sol souverain. »
- Les enfants n’aboient-ils pas ?
« Je suis le tuteur de leur silence. »
Et les ordres,
d’ordre en ordre,
ne deviennent que des lueurs faibles
dans les chaos du vent,
les arbres verts
et le ciel si ciel.
L’ange dans un coin sourit.
Ses bras ballants s’endorment sous ses ailes couverture.
Maxime n'est pas un poète, il n'a que les doigts jaunis par les cigarettes. Il n'est pas non plus un mammouth. Dernières publications : À votre vol d'oiseau, Henry Ford et Relief. Voir tous les articles par Mammouth obsolète