La sloche cassonade, une vraie plaie. Ça empêche les reflets, la bouette d’hiver rentre de travers, entre la semelle et le bas, tout froid, ça jute, impute notre pas. Ça crée des contorsions lombaires. Le paysage devient laid, il n’y a plus d’intérêt, on regarde devant soi pour ne pas glisser ou se mouiller jusqu’aux genoux. On marche en peureux, les uns avant les autres, on ne se parle même plus.
La neige se pervertit au contact de la ville. La crasse s’y amoncelle, l’environnement devient gris. Les pelures d’orange dérangent, les botches de cigarettes pénètrent la substance, un vrai cancer écologique. Les gens ne se regardent plus, deviennent impatients et nous font perdre notre sang froid. Les autres nous beurrent, tout le monde s’écoeure. Surtout quand y’en a un qui crache, ça lève le cœur. Les autobus transportent le malheur sur des kilomètres, l’ambiance humide se mélange à l’odeur des solitudes. La sloche tue l’effet, ça ramène les regrets. L’impur nous rend la vie dure.
Maudite sloche.
Doright vit dans un réseau chaotique, où chaque lien est clair entre des éléments flous. Il tente la perspective, ce qui l'empêche d'être au centre. Enfin, sa vie a changé quand il s'est acheté un lave-vaisselle. Pour en savoir un peu plus et voir mes photos. Dernières publications : PM10, PM07 et PM01. Voir tous les articles par Doright Ofbut